— Zabieraj swoje rzeczy i wynoś się stąd, zanim wezwę policję! — powiedziała Antonina Wasiljewna, poprawiając kołnierz szlafroka.
Czarne worki na śmieci leżały porozrzucane na klatce schodowej. Jeden był rozdarty, a z niego wystawał róg albumu ślubnego — tego samego, który mąż podarował mi na pierwszą rocznicę.
Stałam na półpiętrze trzeciego piętra, ściskając klucze, które już nie pasowały do zamka. Za plecami teściowej majaczył Oleg.
Przez pięć lat mieszkaliśmy razem, odkładając każdą kopiejkę na remont tego dwupokojowego mieszkania.
— Oleg, co się dzieje? — zapytałam. Ścisnęło mnie w żołądku, słowa ledwo przechodziły przez gardło. — Jakie worki? Wczoraj dopiero kończyliśmy tapetę w sypialni…
Odwrócił wzrok, masując nasadę nosa.
— Ań, to nie ma sensu. Mama ma rację — my jesteśmy inni. Mieszkanie jest moje, samochód też na mnie. Spakowałem twoje rzeczy, żeby bez scen.
— Bez scen?! — zrobiło mi się niedobrze. — W to mieszkanie włożyliśmy moje oszczędności! Pieniądze po babci! Sam prosiłeś, żeby wszystko było na ciebie, bo podatki mniejsze!
Antonina Wasiljewna prychnęła, wykrzywiając usta w uśmiechu:
— Udowodnij, kochanieńka! Na papierach jesteś tu nikim. Myślałaś, że złapiesz moskiewskiego pana? Oleg ma już inną kobietę, z porządnej rodziny, nie to co ty. Sierota przy żyjącym dziadku. Wynoś się!
Drzwi zatrzasnęły się przed moją twarzą.
Nogi się pode mną ugięły. Usiadłam na workach i rozpłakałam się. Nie miałam dokąd pójść. Przyjaciółki wyjechały, oszczędności nie było — wszystko poszło na remont i nowy samochód męża.
Drżącymi rękami wyjęłam telefon. W kontaktach było tylko jedno imię — mój dziadek, Matwiej Iljicz. Cichy, pochylony emeryt, który od piętnastu lat siedział na działce pod Wołokołamskiem i uprawiał pomidory.
Oleg i teściowa nazywali go wiejskim prostakiem i nie wpuszczali do domu.
Sygnał dzwonka trwał długo. W końcu odezwał się chropowaty głos:
— Ańka? Co się stało?
— Dziadku… — pękłam. Przez łzy opowiedziałam o cudzym zamku, workach i „innej kobiecie”.
Spodziewałam się westchnień i współczucia. Ale on milczał. A kiedy znów się odezwał, jego głos był twardy, obcy.
— Gdzie jesteś? Na klatce?
— Tak…
— Nigdzie się nie ruszaj. Ktoś zaraz do ciebie zejdzie. Ja będę za czterdzieści minut.
— Dziadku, nie trzeba nikogo… ja tylko chcę gdzieś przenocować…
— Czekaj. — Rozłączył się.
Na dole skrzypnęły drzwi. Po schodach wszedł masywny mężczyzna w ciemnym płaszczu. Miał spokojną twarz i złamany nos. Kiwnął głową, podał mi chusteczkę i oparł się o ścianę.
— Od Matwieja Iljicza? — zapytałam.
— Tak.
Równo po czterdziestu minutach na podwórko wjechał czarny SUV. Wysiadło z niego dwóch potężnych mężczyzn, a z przodu wysiadł mój dziadek. Nie miał na sobie zwykłego swetra — tylko ciemnoszary płaszcz.
Opierał się na lasce z ciężką gałką i trzymał się prosto.
Podszedł, ochroniarze rozstąpili się. Położył mi dłoń na głowie i odwrócił się w stronę drzwi.
— Dzwonić — powiedział do jednego z mężczyzn.
Ten nacisnął dzwonek i nie puszczał. Dźwięk rozchodził się po klatce przez kilka minut.
— Co to za cyrk?! — Antonina Wasiljewna otworzyła drzwi i zamarła, widząc trzech mężczyzn i mojego dziadka.
Oleg wychylił się z pokoju:
— Ty kto jesteś, staruchu? Zaraz policję…
Urwał.
Matwiej Iljicz wszedł do środka, odsunął laską teściową i wszedł do przedpokoju. Mężczyźni za nim. Ja weszłam ostatnia.
— Słuchaj uważnie — powiedział cicho dziadek. — Teraz bierzesz te worki, wniesiesz je z powrotem i rozłożysz rzeczy mojej wnuczki na półkach.
— Co to za bezprawie?! — syknęła teściowa.
Jeden z mężczyzn spojrzał na nią obojętnie. Zamilkła, przyciskając się do ściany.
Dziadek podszedł do Olega.
— Zapomniałeś, od kogo brałeś żonę? Masz kredyt na milion, samochód w zastawie. A twojemu szefowi już zdążyłem zadzwonić. Znam go od lat dziewięćdziesiątych.
Oleg pobladł.
— To nieporozumienie…
— Naprawimy. Paweł, dokumenty.
— Są — mężczyzna wyciągnął teczkę.
— Jakie dokumenty?
— Wnosisz wkład mojej wnuczki w to mieszkanie — spokojnie powiedział dziadek. — Piszesz zobowiązanie, oddajesz papiery od auta. W poniedziałek przepisujesz mieszkanie na Anię. Potem wszystko zostanie anulowane. Rozumiesz?
— To mieszkanie mojego syna! — krzyknęła teściowa.
— Wiele się w życiu zdarza — odparł dziadek.
Oleg drżąc podpisał dokumenty.
Kiedy drzwi się zamknęły, dziadek tylko westchnął:
— No i po wszystkim. Czajnik postawisz?
Przytuliłam się do niego.
— Dziadku… kim oni są?
— Starą historią — powiedział spokojnie. — Dawno temu pomagałem ludziom, którzy teraz stoją wysoko. Jeszcze o mnie pamiętają. A o ciebie zadbają.
Siedzieliśmy do wieczora przy herbacie.
Olega już nigdy nie zobaczyłam.
