— Już nie ma tej kartki, Aneczko. I co teraz? Komu cokolwiek udowodnisz?
Witalik odchylił się w ciężkim, skórzanym fotelu i wyszczerzył zęby w zadowolonym, niemal drapieżnym uśmiechu.
W kancelarii notarialnej było duszno. Stary klimatyzator pod sufitem jednostajnie buczał, jakby sam miał już dość tego miejsca. Wadim Pietrowicz, właściciel gabinetu, siedział za masywnym biurkiem i z kamienną twarzą poprawiał okulary na nosie.
— Witalik, ty jesteś przy zdrowych zmysłach?
Ania zacisnęła palce na drewnianych podłokietnikach krzesła tak mocno, że aż pobielały jej knykcie.
— W pełni — prychnął jej szwagier.
Demonstracyjnie strzepnął na podłogę drobne kawałki grubego papieru. Niebieska, urzędowa pieczęć rozpadła się na dziesiątki bezkształtnych fragmentów.
— Wyluzuj, Aniu. Nie ma papieru — nie ma sprawy. Nie ma umowy — nie ma długu.
Ania zamknęła oczy. Była zmęczona. Niewiarygodnie zmęczona jego obecnością, jego głosem, jego wiecznym kombinowaniem.
Śmierć męża trzy lata wcześniej wyrwała jej grunt spod nóg. Igor spłonął w chorobie w ciągu kilku miesięcy. Nowotwór nie zostawił mu żadnych szans.
A Witalik… Witalik pojawił się natychmiast. Wykupił udział Igora w ich wspólnym warsztacie samochodowym — za grosze.
Wykorzystał fakt, że Ania była wtedy pogrążona w żałobie, otępiała od leków uspokajających, zupełnie niezdolna do podejmowania decyzji. Nic ją wtedy nie obchodziło.
A jednak nawet to mu nie wystarczyło.
— Nie przyszliśmy tu urządzać teatru — powiedziała spokojnie, otwierając oczy. — Chcę odzyskać swoje pieniądze.
— Jakie pieniądze? — Witalik rozłożył ręce w przesadnym geście. — Nic od ciebie nie brałem.
— Dwa lata temu przyszedłeś do mnie do kuchni.
— Nie było czegoś takiego.
— Byłeś pijany. Płakałeś, że skarbówka zablokowała konta warsztatu. Tego samego warsztatu, który mi zabrałeś za bezcen.
— Ja niczego nie zabrałem! — pochylił się do przodu, jego twarz nabrała jeszcze bardziej czerwonego koloru. — Ratowałem firmę!
Igor chorował, nie zajmował się interesem. Tam było więcej długów niż aktywów. Powinnaś mi dziękować, że w ogóle coś wtedy zapłaciłem.
— Dziękować… — Ania uśmiechnęła się gorzko. — A potem przyszedłeś prosić o kolejne pieniądze. Moje ostatnie oszczędności.
— To była inwestycja. Wspólny interes.
— To był dług, Witalik. Obiecałeś oddać wszystko z odsetkami.
— No przecież jesteśmy rodziną. Jakie długi między swoimi?
Poprawił kołnierz swojej ulubionej skórzanej kurtki. Zawsze robił ten gest, gdy zaczynał się denerwować, choć teraz próbował sprawiać wrażenie kogoś, kto ma pełną kontrolę nad sytuacją.
— Do rzeczy — ucięła Ania. — Rodziną byliśmy, kiedy żył Igor. Teraz jesteś mi po prostu winien pieniądze. Termin minął miesiąc temu.
— Kryzys jest, Anka. Trzeba rozumieć. Części drożeją, transport leży. Skąd mam wziąć gotówkę?
— Na nowego SUV-a jakoś znalazłeś.
— To samochód służbowy! Prestiż musi być. Klienci patrzą, czym jeździ właściciel.
Ania wzięła głęboki oddech. Wiedziała, że dyskusja z nim to strata czasu. Zawsze miał gotową wymówkę.
— Przez miesiąc nie odbierałeś telefonów.
— Byłem zajęty!
— Wiadomości czytałeś. Widziałam potwierdzenia. A potem mnie zablokowałeś.
— Przypadkiem. Telefon wariuje.
— Przyszedłeś tu tylko dlatego, że wspomniałam o starych dokumentach podatkowych Igora. Bałeś się, że zamkną twój warsztat.
— No przyszedłem! — warknął. — Myślałem, że to coś poważnego. A ty mnie tu zwabiłaś do notariusza, żeby machać tym świstkiem?
Skinął głową w stronę białych strzępów na czerwonym dywanie.
Zaledwie chwilę wcześniej Ania wyjęła swoją kopię umowy pożyczki z plastikowej teczki. Chciała przekazać ją Wadimowi Pietrowiczowi, aby rozpocząć procedurę.
Witalik zareagował błyskawicznie. Wyrwał dokument prosto z jej rąk i rozerwał. Na pół. Potem jeszcze raz. I jeszcze.
Nie zdążyła nawet zaprotestować. Patrzyła tylko, jak jej pieniądze zamieniają się w konfetti.
— Zwariowałeś? — wyszeptała wtedy.
— Jestem praktyczny — zaśmiał się. — Sama mówiłaś: papier to papier. Nie ma papieru — nie ma sprawy.
Teraz siedział i napawał się swoim triumfem.
— No to cześć, Aniu — podniósł się z fotela. — Nie miej do mnie żalu. Biedni zawsze tak się miotają o jakieś papierki. Trzeba było inwestować, a nie kisić grosze.
Ruszył w stronę ciężkich drzwi.
— Proszę państwa — odezwał się w końcu notariusz.
Przez cały czas obserwował scenę w milczeniu. Zdjął okulary i powoli przetarł szkła.
— Czy to już koniec?
— Jasne — odparł Witalik bezczelnie. — Sprawa zamknięta. Długu nie ma. Dowodów też.
— Dług jest — powiedziała cicho Ania.
— Serio? — odwrócił się w drzwiach. — Czym to udowodnisz?
— Proszę chwilę poczekać — wtrącił notariusz.
Witalik westchnął, ale wrócił i usiadł.
— Zapomina pan, w jakich czasach żyjemy — powiedział spokojnie Wadim Pietrowicz.
— W kapitalizmie — burknął Witalik.
— W erze cyfrowej.
Odwrócił monitor w jego stronę.
— Zniszczenie papierowej wersji dokumentu nie oznacza wygaśnięcia zobowiązania. Umowa została zeskanowana, podpisana elektronicznie i zarejestrowana w systemie.
Witalik pobladł.
— Co?
— Istnieje jej cyfrowa kopia — kontynuował notariusz. — Z pańskim podpisem. Ma pełną moc prawną.
Zapadła cisza.
— Mogę wydać duplikat nawet teraz — dodał spokojnie. — I nadać klauzulę wykonalności. Bez sądu.
Witalik nagle stracił pewność siebie.
— Aniu… po co od razu komornik?
— Dopiero co kazałeś mi iść „do powietrza” — odpowiedziała chłodno.
— Oddam wszystko! Przysięgam!
— Za późno.
Ania spojrzała na notariusza.
— Czy powiadomienie zostało doręczone?
— Tak. Czternaście dni minęło.
— Ja nic nie dostałem! — krzyknął Witalik.
— Nie odebrałeś — odpowiedziała spokojnie. — To wystarczy.
— Wszystko jest zgodne z procedurą — potwierdził notariusz.
Witalik siedział nieruchomo, patrząc na strzępy papieru u swoich stóp.
Jeszcze chwilę temu wydawały mu się sprytnym rozwiązaniem.
— A za sprzątanie — dodał chłodno notariusz — również pan zapłaci.
Trzy tygodnie później komornik zajął wszystkie konta warsztatu.
Kilka dni później — także jego ukochany samochód.
Dług i tak musiał spłacić.
Co do ostatniego grosza.
