— Twoja mama nie wpuszcza mnie nawet na próg, a na 8 marca oczekuje ode mnie prezentu? — Ksenia w końcu nie wytrzymała.
— Ksiuś, a może kupimy mamie na Dzień Kobiet telefon? — zaproponował Paweł, przeglądając katalog w sklepie internetowym.
Nie odrywał wzroku od ekranu. Siedział wygodnie na kanapie, z nogą założoną na nogę, i z prawdziwym zainteresowaniem porównywał kolejne modele.
— Od dawna narzeka na swój stary. Mówi, że bateria nie trzyma, ekran jest ciemny, a aparat robi fatalne zdjęcia.
Ksenia podniosła wzrok znad książki i spojrzała na męża. Przez chwilę milczała, jakby nie była pewna, czy dobrze usłyszała, albo czy właściwie zrozumiała sens jego słów.
— Kupimy? My? — powtórzyła powoli, odkładając książkę na podłokietnik fotela.
— No tak — Paweł odwrócił się w jej stronę, nadal trzymając telefon w ręku. Światło ekranu padało od dołu na jego twarz, przez co rysy wydawały się ostrzejsze.
— Od rodziny. To przecież normalny prezent. Praktyczny. Na pewno się przyda. Ta akurat jest dobra — nie za droga, ale funkcjonalna. Dużo pamięci, niezły aparat.
Ksenia zamknęła książkę i położyła ją na kolanach. W środku coś ścisnęło ją boleśnie, ale starała się zachować spokojną twarz. Oddychać równo. Nie pokazać, jak bardzo zabolały ją te słowa.
— Pasza, a dlaczego właściwie ja mam się dokładać do tego prezentu? — zapytała spokojnym głosem, takim, jakim zwykle pyta się o pogodę.
Paweł zmarszczył lekko brwi, jakby pytanie było dla niego dziwne.
— Jak to dlaczego? — wzruszył ramionami. — Bo jesteśmy rodziną. To moja mama, ale przecież twoja teściowa.
Ksenia uśmiechnęła się krótko, lecz w tym uśmiechu nie było ani odrobiny ciepła.
— Teściowa, która od trzech lat nie pozwala mi wejść do swojego mieszkania — przypomniała spokojnie.
Paweł westchnął ciężko, jakby rozmowa skręcała w bardzo niepotrzebnym kierunku.
— Ksiuś, znowu zaczynasz? Przecież wiesz, jaka ona jest. Starsze pokolenie. Ma swoje zasady.
— Zasady? — Ksenia uniosła brwi. — Nazywasz zasadą to, że twoja matka zamyka drzwi przede mną, kiedy przychodzimy razem? Albo to, że każe ci wchodzić samemu, a ja mam czekać na klatce schodowej?
Paweł odłożył telefon na stolik i potarł skroń.
— Ona po prostu… potrzebuje czasu.
Ksenia parsknęła cicho.
— Trzy lata to za mało?
W pokoju zapadła cisza. Z kuchni dochodziło ciche tykanie zegara, a za oknem ktoś przejechał samochodem, chlapiąc wodą z marcowego błota.
Paweł wstał z kanapy i podszedł do okna.
— Nie przesadzaj — powiedział w końcu. — Mama jest po prostu… trudna.
— Trudna? — powtórzyła Ksenia. — Pasza, twoja mama powiedziała mi kiedyś wprost, że nie jestem kobietą dla ciebie. Że jesteś „za dobry” i że „na pewno znajdziesz kogoś lepszego”.
Paweł milczał.
— Pamiętasz to? — zapytała.
— Pamiętam.
— I pamiętasz, co zrobiłeś?
Znów cisza.
— Nic — odpowiedziała za niego Ksenia.
Paweł odwrócił się gwałtownie.
— Bo nie chciałem robić awantury!
— Oczywiście — kiwnęła głową. — Lepiej było udawać, że nic się nie stało.
Podeszła do stolika, wzięła jego telefon i spojrzała na ekran. Otwarta była strona z nowoczesnym smartfonem.
— Ładny — powiedziała spokojnie. — Naprawdę dobry model.
Paweł spojrzał na nią z nadzieją.
— No właśnie! Wiedziałem, że ci się spodoba. Mama będzie zachwycona.
Ksenia odłożyła telefon.
— Twoja mama — poprawiła.
— Ksenia…
— Nie — przerwała mu spokojnie. — Posłuchaj mnie do końca.
Usiadła z powrotem w fotelu i skrzyżowała ręce.
— Twoja mama nie rozmawia ze mną. Nie zaprasza mnie do domu. Na rodzinnych uroczystościach mówi do mnie „ta dziewczyna”. A kiedyś nawet powiedziała twojej ciotce, że „ten związek długo nie potrwa”.
Paweł zacisnął szczękę.
— Ona tak nie myśli.
— Naprawdę? — zapytała cicho. — Bo jakoś nigdy nie powiedziała niczego przeciwnego.
Znów zapadła cisza.
Ksenia patrzyła na męża długo i uważnie, jakby po raz pierwszy próbowała zobaczyć go naprawdę.
— Pasza, powiedz mi szczerze — odezwała się w końcu. — Gdyby moja matka traktowała cię w ten sposób… gdyby nie wpuszczała cię do domu, mówiła o tobie źle i udawała, że nie istniejesz… kupiłbyś jej prezent?
Paweł otworzył usta, ale nie odpowiedział od razu.
— To nie to samo — powiedział w końcu cicho.
— Dlaczego?
Nie miał odpowiedzi.
Ksenia westchnęła i sięgnęła po książkę, ale jej nie otworzyła.
— Wiesz, czego najbardziej mi brakuje w tej sytuacji? — zapytała.
— Czego?
— Tego, żebyś kiedyś powiedział: „Mamo, to jest moja żona. Jeśli nie szanujesz jej, nie szanujesz też mnie”.
Paweł spuścił wzrok.
— Myślisz, że to coś zmieni?
— Nie wiem — odpowiedziała Ksenia szczerze. — Ale przynajmniej wiedziałabym, że jesteśmy po tej samej stronie.
Cisza między nimi zrobiła się ciężka.
Po chwili Paweł wziął telefon ze stolika i jeszcze raz spojrzał na ekran.
— Czyli nie chcesz się dorzucić? — zapytał cicho.
Ksenia spojrzała na niego spokojnie.
— Nie — powiedziała. — Nie kupuję prezentów ludziom, którzy udają, że mnie nie ma.
Wstała z fotela i powoli podeszła do okna.
— Ale jeśli chcesz jej kupić telefon — dodała po chwili — zrób to. To twoja mama.
Paweł patrzył na nią w milczeniu.
I nagle po raz pierwszy naprawdę pomyślał o tym, jak musi się czuć kobieta, którą kocha — stojąc na klatce schodowej, podczas gdy on siedzi przy herbacie w mieszkaniu swojej matki.
Ta myśl była niewygodna.
Ale nie dało się już jej odepchnąć.
