Natalia wyszła z budynku poczty, przyciskając do piersi ciężkie pudło. Wiatr natychmiast cisnął jej w twarz garścią lodowatego, kłującego śniegu. Przeddzień świąt, parking zapchany, ludzie biegają z torbami, a tuż przy wejściu na dworzec autobusowy — cisza. Jakby próżnia.
Na oblodzonej, metalowej ławce siedziały dwie osoby. Starszy mężczyzna w kurtce przesiąkniętej szronem i drobna kobieta, owinięta w znoszony płaszcz. Mężczyzna obejmował ją tak mocno, jakby próbował wrosnąć w jej ciało, przekazać ostatnie ciepło. Na policzkach kobiety zastygły prawdziwe lodowe ścieżki — łzy zamarzły jeszcze w locie.
Natalia wrzuciła pudło do bagażnika i niemal biegiem wróciła do nich.
— Co wy tu robicie? — dotknęła ramienia starca. Materiał kurtki był sztywny jak karton. — Dworzec jest otwarty, idźcie do środka!
Mężczyzna podniósł głowę. Skóra na twarzy była szara, usta sine, tylko oczy — dwa żarzące się węgle.
— Nie wolno — głos był suchym szelestem. — Syn kazał tu czekać. Przy bramie. Żeby nas nie szukał w tłumie.
— Kiedy miał przyjechać?
— O dziesiątej. Autobus przyjechał o dziewiątej, powiedział: „Czekajcie przy wejściu, zaraz będę”.
Była już prawie trzynasta. Minus dziewięć i wiatr. Natalia, która przez lata pracy w szpitalu widziała niejedno, zrozumiała: jeszcze godzina i odbierze ich już nie syn, lecz specjalny transport z kogutami.
— Wstawać. Już. Mój samochód tam stoi, niebieski.
— Nie możemy — wyszeptała kobieta, ledwo poruszając ustami. — Wiktor, a jeśli Dima przyjedzie, a nas nie będzie? Rozzłości się…
— Nie przyjedzie, Luda — starzec nagle zaszlochał, strasznie, po męsku, bez łez. — Wyłączył telefon. Już o wpół do jedenastej.
Natalia chwyciła kobietę pod ramię. Była lekka jak ptak, same kości.
— Jedziemy do mnie. Ogrzejecie się, napijecie herbaty, a potem pomyślimy, co dalej.
W domu pachniało przytulnością: smażonymi ziemniakami i starymi książkami. Natalia posadziła ich w kuchni przy kaloryferze. Dzieci, dziesięcioletni Kirył i mała Polinka, ucichły w korytarzu, wyglądając zza framugi.
— Mamo, kto to? — szepnął Kirył.
— Goście, Kiryś. Wyjmij z komody wełniane skarpety taty. Te grube.
Wiktor Iwanowicz siedział, obejmując kubek z herbatą. Jego ręce, ogromne, w odciskach i starych bliznach, drżały nieustannie.
— Jestem stolarzem — powiedział nagle, patrząc w przestrzeń. — Pięćdziesiąt dwa lata w warsztacie. Cały dom dla Dimy sam postawiłem, od fundamentów po kalenicę.
Każdą deskę szlifowałem, żeby drzazgi nie złapał. A on… „Tato, zrozum, mam biznes, mam Alinę. Dom sprzedałem, pieniądze są potrzebne w obrocie. W mieście sobie poradzicie, tam opieka społeczna jest silna”.
Ludmiła Pietrowna tylko milcząco kiwała głową. Nadal nie zdjęła chustki, siedziała skulona.
— On ma dom — trzy piętra — ciągnął Wiktor. — Domek gościnny stoi pusty. A nas w autobus… Powiedział, że przy dworcu ludzie nas spotkają, pomogą z mieszkaniem.
— Jacy ludzie? — Natalia zamarła z chochlą w ręku.
— Żadni, córciu. Okłamał nas. Żeby w oczy nie patrzeć, kiedy będziemy odjeżdżać.
Tydzień minął w jakiejś zabieganej krzątaninie. Wiktor Iwanowicz, ledwo doszedł do siebie, od razu wziął się do pracy. Naprawił wiecznie skrzypiące drzwi w łazience, uporządkował szuflady w kuchni. Kirył chodził za nim jak cień. Razem dokończyli budkę dla ptaków, której Natalia od pół roku nie miała serca wyrzucić po śmierci męża.
Ludmiła Pietrowna powoli odtajała, zaczęła pomagać Polince w lekcjach. Okazało się, że przez czterdzieści lat uczyła wczesnych klas. Dom ożył. Przytłaczająca cisza wdowieństwa, w której Natalia żyła ostatnie miesiące, wreszcie ustąpiła.
A w sobotę pod oknami zapiszczały hamulce.
Natalia wyszła do przedpokoju, czując, jak wszystko w środku się ściska. W progu stał mężczyzna. Drogi płaszcz, zadbana twarz, ciężkie spojrzenie. Za jego plecami majaczyła kobieta w futrze z norek, z pogardliwie zaciśniętymi ustami.
— Gdzie oni są? — mężczyzna wszedł do mieszkania, nawet nie zdejmując butów. — Przyjechałem po rodziców.
— Pan jest Dmitrij? — Natalia zagrodziła mu drogę.
— Dmitrij Bielakow. I żądam zwrotu moich rodziców. To, co pani zrobiła, to porwanie. Moi prawnicy już przygotowują pozew.
— Porwanie? — Natalia prawie się roześmiała z absurdu. — Zostawiłeś ich na mrozie, Dima. Twoja matka była cała sina.
— To było rozwiązanie tymczasowe! — krzyknął. — Nie zdążyliśmy przygotować dokumentów do domu opieki. A pani ich zwabiła, zmanipulowała… Wiemy o koncie ojca. Jest tam szesnaście milionów.
Wiktor Iwanowicz wyszedł z pokoju. Wydawał się bardzo spokojny. Tylko ręka spoczywająca na ramieniu Kiryła pobielała.
— Konto, tak, Dima? — głos starca był niski. — O nim sobie przypomniałeś?
— Tato, jedziemy do domu. Nie rozumiesz, ta kobieta to oszustka. Chce twoich pieniędzy. Jedziemy teraz do porządnego ośrodka, tam są lekarze, opieka…
— Opiekę już mamy — uciął Wiktor. — Prawdziwą. A co do pieniędzy… — to sprytnie wymyśliłeś. Tylko pieniędzy nie ma.
Dmitrij zamarł.
— Jak to?
— Tak, że wczoraj przepisałem konto w darowiźnie. Na Natalię. Na opiekę nad nami z matką i na naukę tych dzieci.
To było kłamstwo. Natalia wiedziała, że niczego nie załatwiali, ale milczała.
Dmitrij poczerwieniał. Ruszył w stronę ojca z uniesioną ręką, lecz Kirył nagle wysunął łokieć do przodu, zasłaniając dziadka.
— Niech go pan nie dotyka! — krzyknął chłopiec. — Proszę stąd wyjść! Jest pan zły! Mój tata nigdy by tak nie zrobił!
— Zamknij się, szczeniaku! — ryknął Dmitrij.
— Idź, Dima — Ludmiła Pietrowna pojawiła się w drzwiach. Jej oczy były suche. — W ten tydzień przypomniałam sobie więcej niż przez ostatni rok.
Przypomniałam sobie, jaki byłeś mały. I jak zostawiłeś nas na dworcu — też. Tego się nie leczy, synku. Żadnymi pieniędzmi.
— Jeszcze przyjdziecie na kolanach! — Dmitrij odwrócił się, omal nie potrącając swojej Aliny. — Kiedy ona was wyrzuci za miesiąc, do mnie nie dzwońcie!
Drzwi zatrzasnęły się z takim hukiem, że w kredensie zadźwięczało szkło.
W kuchni zapadła cisza. Natalia spojrzała na Wiktora Iwanowicza.
— Z tą darowizną… po co pan tak powiedział? On się teraz nie odczepi.
— Odczepi się — starzec ciężko usiadł na taborecie. — Jemu chodziło o pieniądze, nie o nas. A pieniędzy nie dostanie. Dziś przelałem je do innego banku, na zamknięte konto. A jutro pójdziemy do prawnika. Zrobimy prawdziwą darowiznę.
— Wiktorze Iwanowiczu, nie trzeba…
— Trzeba, Natalio. Trzeba.
Polinka podeszła do Ludmiły Pietrownej i przytuliła się do jej kolan.
— Babciu, nie płacz. Jutro powiesimy budkę. Niebieską. Taką, jak lubisz.
Natalia patrzyła na nich i rozumiała: przed nimi są sądy, krzyki i być może długa walka. Ale kiedy zamykała oczy, nie widziała twarzy rozwścieczonego Dmitrija. Widziała niebieską budkę na brzozie i dwoje starszych ludzi, którzy znaleźli dom tam, gdzie nikt na nich nie czekał.
