„Och, Anno, to naprawdę zamierzasz na siebie włożyć?” – mówiła z przesadnie uprzejmym uśmiechem. Albo: „Jestem pewna, że tata znowu cię rozpieszcza. On zawsze tak robi, prawda? Ale spokojnie, to się wkrótce skończy”.
Najgorsze było nie to, co mówiła, lecz jak to mówiła. Ten przesłodzony, lepki ton sprawiał, że skręcało mnie w żołądku. Każde słowo ociekało fałszywą troską, za którą kryła się pogarda.
A jednak milczałam. Dla taty.
Patrzyłam na niego i widziałam, jak bardzo był szczęśliwy. Nie chciałam tego psuć. Mama zmarła dziesięć lat temu, kiedy miałam siedem lat.
Od tamtej pory byliśmy tylko we dwoje. Powtarzałam sobie, że mogę znieść Melanie – przynajmniej ze względu na niego.
Jeśli dzięki niej czuł się mniej samotny, może było warto.
Myślałam tak aż do tygodnia przed świętami Bożego Narodzenia. Do chwili, w której wszystko się zmieniło.
Pewnego wieczoru tata poprosił mnie na bok. Jego twarz była dziwnie poważna, a jednocześnie rozświetlona czymś ciepłym.
– Anno – powiedział, podając mi pudełko owinięte złotą folią i przewiązane czerwonym, aksamitnym wstążką. – W tym roku mam dla ciebie coś naprawdę wyjątkowego.
Pudełko wyglądało jak z filmu świątecznego. Aż świerzbiły mnie palce, by je otworzyć.
– Co to jest, tato? – zapytałam z szeroko otwartymi oczami.
Uśmiechnął się, ale w jego spojrzeniu mignęło coś trudnego do odczytania.
– Niespodzianka. Ale musisz mi coś obiecać.
– Dobrze… co?
– Nie otwieraj go aż do poranka w pierwszy dzień świąt.
Podał mi pudełko z taką ostrożnością, jakby było kruche.
– Zostaw je pod choinką. Wyjeżdżam służbowo, ale zadzwonię do ciebie rano. I wrócę, jak tylko będę mógł.
Skinęłam głową.
– Obiecuję, że będę cierpliwa.
– Dobra dziewczynka – powiedział cicho. – To dla mnie ważne.
Przez moment wydawało mi się, że wygląda na smutnego. Albo rozdartego. Potem pocałował mnie w czoło, powiedział, że mnie kocha, i poszedł się pakować.
W Wigilię rano wyjechał.
W pierwszy dzień świąt obudziłam się wcześnie, ale zaraz dotarło do mnie, że taty nie będzie przy śniadaniu. Zostanę tylko ja i Melanie. Ona z kawą, głośno skrobiącą łyżeczką o miskę z jogurtem.
– Dasz radę – powiedziałam sobie, wstając z łóżka. – Prezent od taty czeka.
Dom był cichy. Za cichy.
Zeszłam na dół na palcach. I wtedy ją zobaczyłam.
Melanie klęczała przed choinką. W rękach trzymała **moje pudełko**.
– Dzień dobry, Anno. Wesołych Świąt – powiedziała słodko, nawet się nie odwracając.
– Co ty robisz?! – głos mi zadrżał. – To mój prezent!
Odwróciła się powoli.
– No daj spokój. Twój tata zawsze cię rozpieszcza. Zobaczmy, czy w końcu kupił coś pożytecznego. Dla mnie, oczywiście.
– Nie! – krzyknęłam. – Proszę! Tato powiedział, żebym otworzyła go rano. To coś ważnego!
– Nie zasługujesz na połowę rzeczy, które ci daje – syknęła. – Udajesz aniołka, a tak naprawdę jesteś rozpieszczonym bachorem.
Szarpnęła wstążkę.
Papier poleciał na podłogę.
I wtedy zamarła.
W środku było czarne, aksamitne pudełeczko na pierścionek i koperta. Z jej imieniem, napisanym ręką mojego taty.
Drżącymi palcami otworzyła list.
„Melanie. Jeśli to czytasz, zrobiłaś dokładnie to, czego się obawiałem. Słyszałem twoją rozmowę z siostrą. O tym, że chcesz zabrać prezent Annie. Dałem ci szansę. Zawiodłaś mnie. Żegnam się. Wesołych Świąt.”
Upuściła list.
Otworzyła pudełko.
W środku był pierścionek zaręczynowy. Ten sam, którym tata się jej oświadczył. Pierścionek mojej babci. Ten, o którym zawsze marzyłam.
Drzwi się otworzyły.
– Tato! – krzyknęłam.
Stał w progu, spokojny, jakby dokładnie wiedział, co zobaczy.
– To była próba – powiedział. – I ją oblałaś.
Tego samego dnia Melanie odeszła.
A dom znów stał się cichy. Ale tym razem – spokojny.
Wieczorem tata podał mi jeszcze jedno pudełko. W środku był pierścionek i list.
„Anno, jesteś najważniejsza. To nowy początek. Kocham cię. – Tata”.
I po raz pierwszy od dawna uwierzyłam, że naprawdę tak jest.
