Telefon z kancelarii notarialnej zaskoczył Tatianę zupełnie nieprzygotowaną.
— Pani Tatiano Dmitriewno? Dzwonię z kancelarii Smirnowa. Czy składała pani wniosek o zmianę danych w dokumentach własności? Musimy doprecyzować dane drugiej osoby — pani Galiny Pietrowny Korzunowej.
Tatianę zamurowało w samym środku biura. Nie zdążyła nawet podnieść kubka kawy do ust. W głowie jej zaszumiało. Nigdy nie składała żadnych wniosków. A imię teściowej w połączeniu ze słowami „dokumenty własności” zabrzmiało jak alarm.
— Przepraszam, jaki wniosek? — zapytała, starając się, by głos jej nie zadrżał. — Ja niczego nie składałam.
Chwila ciszy. Szelest papierów.
— To dziwne. Mamy zgłoszenie na pani nazwisko. Z kopią paszportu i aktu.
Dotyczy wpisania pani Galiny Pietrowny Korzunowej do współwłaścicieli mieszkania przy ulicy Klonowej, dom siedem, mieszkanie czterdzieści dwa. To przecież pani mieszkanie?
Tak. To było jej mieszkanie. Jedyna rzecz, jaka została jej po babci. Kawalerka w starej dzielnicy, którą babcia Zina przepisała na wnuczkę dwa lata przed śmiercią.
Mała, z niskimi sufitami i skrzypiącym parkietem — ale własna. Jedyny kawałek świata, w którym Tatiana czuła się bezpiecznie.
A ktoś właśnie próbował wpisać tam jej teściową.
Usiadła na krześle. Dłonie jej zdrętwiały. Podziękowała notariuszowi, poprosiła, by nic nie procedowali i natychmiast zniszczyli wniosek. Odłożyła słuchawkę.
I wtedy zadzwoniła do męża.
Oleg nie odebrał przez cztery sygnały. Za piątym — w końcu.
— Tania, hej! Jestem trochę zajęty, oddzwonię później?
— Nie później. Teraz. Dzwonili z notariatu. Ktoś złożył wniosek o wpisanie twojej matki do współwłaścicieli mojego mieszkania. Z kopią mojego paszportu. Oleg, to ty?
Cisza. Długa, ciężka. W tle telewizor. Był w domu. W jej mieszkaniu.
— Tania, to nie tak — powiedział w końcu. — Mama chciała się zabezpieczyć. Wiesz, na wszelki wypadek. Gdyby coś ci się stało, to zostalibyśmy na ulicy.
Ona tu mieszka, potrzebuje stabilności. Emerytura mała, jej mieszkanie jest wynajmowane, to jedyne źródło dochodu…
— Stop — przerwała mu Tatiana. — Ona wynajmuje swoje mieszkanie, mieszka w moim i jeszcze chce być właścicielką mojego? Oleg, wziąłeś mój paszport? Bez mojej wiedzy? Wiesz, że to fałszowanie dokumentów?
— Jakie fałszowanie, Tania, nie przesadzaj! — zirytował się. — Zeskanowałem tylko. Mama powiedziała, że to „do formalności”. Nie sądziłem, że ona…
— Nie sądziłeś? — szepnęła. — Ty nic nie sądzisz, Oleg. Ty tylko robisz, co ona powie.
— Zawsze wszystko komplikujesz! Mama się nami opiekuje! Gotuje, sprząta! A ty zamiast wdzięczności robisz awanturę!
— Ona ma swoje mieszkanie! Wynajmuje je za pieniądze, a mieszka u mnie i jeszcze rządzi moim życiem!
Rozłączyła się.
„Spokojnie”. Jego ulubione słowo. „Nie przesadzaj”. „Jesteś zbyt emocjonalna”.
Przez cztery lata zaczęła w to wierzyć. Że może to ona przesadza. Że może to normalne, że teściowa przestawia jej rzeczy, sprawdza paragony, kontroluje zakupy i dzwoni do Olega co dwie godziny.
Galina Pietrowna pojawiła się najpierw „na chwilę”. Potem „na tydzień”. Potem „na czas remontu”. A potem już została.
I powoli przejęła wszystko.
Przestawiła meble — „lepiej dla energii”. Wyrzuciła zasłony Tatiany i powiesiła swoje ciężkie, bordowe. Zajęła szafę. Przejęła kuchnię. Kontrolowała zakupy i pieniądze.
— Oleguś, muszę na zęby — mówiła przy kolacji. — Dwieście tysięcy. Ale ja i tak wszystko dla was robię…
I Oleg płacił. Zawsze.
Tatiana próbowała mówić spokojnie. Tak jak „trzeba”.
— Oleg, w pół roku wydaliśmy na twoją mamę trzysta pięćdziesiąt tysięcy.
— To moja matka! — oburzał się. — A ty liczysz pieniądze dla niej?
„My”. Ale „my” nie istniało. Była ona i on. I jego matka.
Teraz — fałszywy wniosek.
Wzięła wolne, wsiadła do auta i pojechała do domu.
W mieszkaniu była Galina Pietrowna. Siedziała przy stole, piła herbatę z filiżanki po babci i przeglądała katalog mebli. Oleg leżał na kanapie.
— Pani Galino Pietrowno — powiedziała Tatiana spokojnie — dlaczego złożyła pani wniosek o współwłasność mojego mieszkania?
Teściowa nawet nie drgnęła.
— Oj, Taniu, spokojnie. To tylko tak, na przyszłość. Nigdy nic nie wiadomo.
— Co dokładnie „nie wiadomo”?
— No wiesz… rozwód, na przykład — wzruszyła ramionami. — Ty jesteś nerwowa. Oleg może kiedyś nie wytrzyma. A co wtedy? On na ulicy? Ja na ulicy? A mieszkanie twoje? Niesprawiedliwe.
Tatiana skrzyżowała ręce.
— On tu nie płaci czynszu. Nie kupuje jedzenia. Nic nie wnosi.
— On tu mieszka jak mąż! Ma prawo!
W tym momencie do kuchni wszedł Oleg. Już wiedział. Już był „po stronie matki”.
— Tania, nie zaczynaj…
— Wiedziałeś?
Milczenie.
To milczenie było odpowiedzią.
— Wiedziałeś — powtórzyła.
— Mama chciała tylko zabezpieczyć sytuację…
— Podrobić mój podpis to „zabezpieczenie”?
— Nikt nic nie kradnie! — podniosła głos teściowa. — Ja tylko nie chcę, żeby mój syn został na ulicy! Ty jesteś egoistką! My wszystko dla ciebie, a ty tylko o sobie!
Tatiana spojrzała na nich oboje.
I po raz pierwszy nie poczuła emocji.
Tylko jasność.
Czystą, zimną jasność.
— Bo jesteś egoistką! — teściowa wbiła palec w stronę synowej. — Porządna żona oddałaby wszystko mężowi.
A ty co? „Moje mieszkanie, moje pieniądze”! Skąd ty w ogóle masz to mieszkanie? Po babci! Palcem nie kiwnęłaś! A mój Olek pracuje!
— Olek pracuje trzy dni w tygodniu na pół etatu i wydaje pieniądze na subskrypcje i jedzenie z dostawą — powiedziała cicho Tatiana.
— A ja pracuję pięć dni w tygodniu, prowadzę dwa projekty, opłacam wszystkie rachunki i karmię w tym domu trzy osoby. W tym was.
— Ach tak! — Galia Pietrowna wyprostowała się. — Skoro jesteś taka samodzielna, silna i mądra, to wiedz: my już wszystko ustaliliśmy z Olkiem.
Jeśli nie wpiszesz mnie dobrowolnie do mieszkania, Oleg złoży wniosek o podział majątku. Ma prawo do części jako małżonek!
Tatiana spojrzała na męża. Stał oparty o framugę drzwi i oglądał swoje paznokcie.
— Ty też to postanowiłeś, Oleg? — zapytała.
Podniósł wzrok. Nie było w nim ani winy, ani współczucia. Tylko tępy upór człowieka przyzwyczajonego, że ktoś za niego decyduje.
— Tania, to jest sprawiedliwe. Jesteśmy razem cztery lata. Ja tu mieszkam, angażuję się emocjonalnie. Mama mówi, że sąd to uwzględni…
— Mama mówi — powtórzyła Tatiana. — Mama mówi. Wiesz co, Oleg? To ja też coś powiem. To mieszkanie jest moje, sprzed ślubu.
Nie wchodzi w skład majątku wspólnego. Żaden sąd nie przyzna ci nawet centymetra. Skonsultowałam się z prawnikiem miesiąc temu, kiedy zauważyłam, że mój paszport nie leży tam, gdzie powinien.
Twarz Olega wydłużyła się. Teściowa pobladła.
— Ty… byłaś u prawnika? — Oleg mrugał jak ktoś oślepiony światłem. — Za naszymi plecami?..
— Za waszymi plecami? — Tatiana niemal się zaśmiała. — To wy za moimi plecami nosiliście moje dokumenty do notariusza. To wy za moimi plecami planowaliście, jak przejąć moje mieszkanie. Ja tylko zabezpieczyłam swoje prawa.
Prawnik powiedział, że złożenie wniosku z fałszywym podpisem to poważna sprawa. Ale jeszcze tego nie zgłaszam. Pod jednym warunkiem.
Kuchnia zapadła w ciszę.
— Jakim? — wyszeptała teściowa.
— Wy się wyprowadzacie. Oboje. Dzisiaj.
— Co?! — Oleg wyprostował się jak rażony. — Wyrzucasz swoją rodzinę?!
— Wyrzucam z mojego domu ludzi, którzy mnie oszukali — powiedziała spokojnie Tatiana, choć w środku wszystko w niej płonęło.
— Oleg, twoja matka ma mieszkanie na Sadowej. Niech wraca tam. A ty zdecyduj, gdzie będziesz mieszkał. Ze mną — nie będziesz.
— Nie ośmielisz się! — teściowa zrobiła krok do przodu. — Ja tu jestem zameldowana!
— Nie. Nie jesteście. Jesteście zameldowani na Sadowej. Sprawdziłam.
Galia Pietrowna otworzyła usta, zamknęła je, znów otworzyła.
— Oleg, powiedz jej! — zwróciła się do syna. — Powiedz, że nie ma prawa! Idziemy do sądu!
— Idźcie — Tatiana wzruszyła ramionami. — I ja też pójdę. Z przelewami, które Oleg wysyłał wam z naszego wspólnego konta.
Z kopią fałszywego wniosku. Z wiadomościami o tym, jak „przejąć mieszkanie synowej”. Tak, Galia Pietrowna, czytałam wasze rozmowy. Oleg zostawił telefon odblokowany.
Teściowa zbladła, potem poczerwieniała.
— Olek! — wrzasnęła. — Mówiłeś, że to usuniesz!
— Mamo… zapomniałem — wymamrotał.
Tatiana spojrzała na nich — na kobietę stojącą w jej kuchni jak upadła cesarzowa i na mężczyznę, który przez cztery lata nie podjął ani jednej samodzielnej decyzji.
— Macie dwie godziny — powiedziała. — Będę w kawiarni naprzeciwko. Jak wrócę, nie ma was tu być.
Wyszła.
Za jej plecami rozległ się krzyk: „Pożałujesz! Zostaniesz sama! Nikt cię nie zechce bez Olega!”
Nie odwróciła się.
Na zewnątrz usiadła na ławce. Drżały jej ręce. Cztery lata. Cztery lata tłumaczenia sobie, że to „normalne”. Że „tak już jest”. Że „rodzina to kompromis”.
Wystarczy.
Dwa godziny później wróciła. Klucze leżały na stole. W mieszkaniu było pusto. Tylko cisza.
Tatiana umyła filiżankę po babci, postawiła ją na półce. Przeszła się po mieszkaniu. Jej mieszkanie. Wreszcie naprawdę jej.
Telefon zadzwonił.
— Tania, jesteśmy u mamy na Sadowej… może wrócimy? Pogadamy? Mama już się nie będzie wtrącać…
— Oleg — powiedziała spokojnie. — To nie chodzi o twoją mamę. Chodzi o ciebie. Ty zawsze wybierasz ją. Nie mnie.
Rozłączyła się.
Minęły trzy miesiące.
Nowe zasłony, jasne ściany, porządek. Mieszkanie oddychało.
Awans w pracy. Nowy dział.
A potem — dzwonek do drzwi.
Oleg. Zmęczony, złamany.
— Mama… mnie wyrzuciła. Okazało się, że wszystko odkładała na wyjazd. Wyjechała. Zostawiła mnie z niczym.
Tatiana słuchała w milczeniu.
— Przykro mi — powiedziała w końcu. — Ale ja nie będę twoją ratunkową łodzią.
— Ale ja cię kocham…
— Nie — odpowiedziała cicho. — Ty kochasz wygodę.
Odszedł.
Tatiana zamknęła drzwi. Oparła się o nie.
Na półce stała filiżanka z niebieskimi niezapominajkami.
Cała.
Tak jak ona.
