— Mieszkanie jest moje — zasady też moje! Idź, dokąd chcesz, choćby pod most. Moja cierpliwość się skończyła.
Roman stał pośrodku salonu w pozie rzymskiego patrycjusza, tyle że zamiast togi miał na sobie welurowy dres. Z teatralnym gestem wskazał palcem drzwi, jakby wcześniej ćwiczył to przed lustrem.
Skinęłam tylko głową. Jako dyspozytorka w logistyce byłam przyzwyczajona do sytuacji awaryjnych. Tir z rybą utknął na granicy? Kierowca zapił w Woroneżu?
Mąż postanowił odegrać rolę samca alfa? Algorytm jest jeden: ocenić straty, wyznaczyć nową trasę, wyeliminować najsłabsze ogniwo.
Na kanapie, niczym widzowie w loży VIP, rozsiadła się rodzina. Teściowa, Zinaida Siergiejewna, zacisnęła usta z miną, jakby osobiście wystawiała mi nakaz eksmisji z dawnego akademika. Obok wierciła się szwagierka Żanna, już w myślach przymierzając moje buty.
— Roma ma rację — wtrąciła ciężkim tonem Zinaida Siergiejewna, poprawiając broszkę na obfitej piersi. — Nic do tego domu nie wniosłaś. Kierownik serwisu samochodowego powinien mieć solidne zaplecze, a nie kobietę, która ciągle siedzi w swoich tabelkach. Jemu potrzebna jest żona z klasą.
Metodycznie pakowałam rzeczy do walizki. Zwijanie ubrań w rulony to najlepszy sposób na oszczędność miejsca — praktycznie i szybko.
— Właśnie! — odezwała się Żanna, trzepocząc sztucznymi rzęsami. — Romka teraz stać na wszystko. Ja niedługo otwieram butik, da mi kapitał na start. My jesteśmy ludźmi biznesu, a ty kim jesteś? Najemną myszą.
Zasunęłam spokojnie zamek w kosmetyczce, wyprostowałam się i spojrzałam na nią:
— Butik, Żanno, wymaga działalności gospodarczej albo spółki. A zgodnie z prawem, jeśli ktoś ma egzekucję komorniczą powyżej pięciuset tysięcy rubli za niespłacone mikropożyczki, konta są automatycznie blokowane. Twój biznes skończy się na zakupie kasy fiskalnej.
Żanna drgnęła tak gwałtownie, że upuściła telefon — urządzenie z trzaskiem uderzyło o parkiet.
Zbladła i jakby skurczyła się w sobie, niczym przebity materac na kamienistej plaży.
Roman poczerwieniał, czując, że jego triumf zaczyna się rozpadać.
— Koniec rozmów! Klucze na stół. Myślałaś, że będę wiecznie znosił twoją zimną twarz? Ja chcę emocji! Namiętności!
— Namiętność to nie do mnie, Roma. To do straży pożarnej — odłożyłam klucze na komodę. — Żegnajcie.
Wyszłam w chłodny marcowy wieczór. Nie osuwałam się po ścianach ani nie płakałam w bramie. Zamówiłam taksówkę do hotelu. Gdy usiadłam z tyłu, wyjęłam telefon i wykonałam tylko jeden telefon.
— Katia, cześć — powiedziałam, patrząc na migające światła miasta. — Mówiłaś, że waszej stacji do programu „Tarcza Konsumenta” brakuje mocnego materiału? Zapisz adres. Serwis „Imperium Motors”. Tak, ten od drogich samochodów.
Katia, moja szkolna koleżanka i redaktorka w lokalnej telewizji, ożywiła się:
— Ola! Naprawdę chcesz wydać własnego męża?
— To już nie mój mąż. Zapisuj fakty — mój głos był równy jak asfalt na autostradzie. — Schemat klasyczny: na papierze oryginalne niemieckie części. W rzeczywistości tanie chińskie zamienniki albo używane. Różnica trafia do kieszeni Romana, poza kasą.
To oszustwo wobec klientów i unikanie podatków. Prześlę ci numery trzech aut, którym wczoraj założyli „lewe” klocki hamulcowe. Właściciele jeszcze nie wiedzą, że jeżdżą na bombach z opóźnionym zapłonem.
— Uwielbiam cię, Ola! Jutro rano jedziemy z tajemniczym klientem i ukrytą kamerą.
Następnego ranka piłam cappuccino w wynajętej, przytulnej kawalerce, przeglądając wiadomości. Telefon zawibrował — czat mieszkańców. Administratorką była Łarisa, bliska znajoma mojej byłej teściowej, kobieta hałaśliwa i żądna plotek.
„Drodzy sąsiedzi! — pisała dużymi literami. — Nasz szanowny Roman Nikołajewicz wreszcie pozbył się swojej pijawki! Wspierajmy dobrego człowieka! Bo ona tylko korzystała — ani obiadu, ani ciepła domowego!”
Upiłam łyk kawy i odpisałam:
„Pani Łariso, wspieranie mężczyzny, który ukrywa część dochodów, by nie płacić alimentów na dwoje dzieci z pierwszego małżeństwa, to rzeczywiście szlachetna postawa.
A skoro już o prawie mowa: jak się ma pani nielegalna przebudowa z wyburzeniem ściany nośnej na balkonie? Inspekcja budowlana nie tylko nakłada za to grzywnę, ale też zobowiązuje do przywrócenia stanu pierwotnego na własny koszt. Właśnie miałam zamiar zapytać o to inspektora”.
Na czacie zapadła cisza, którą można było kroić nożem. Po minucie pojawiło się powiadomienie: „Użytkownik Łarisa usunął grupę”.
Zniknęła z cyfrowej przestrzeni równie szybko jak karaluch zapalonym światłem zaskoczony.
A w południe zaczęło się prawdziwe widowisko.
Katia przysłała link do transmisji na żywo. W kadrze był Roman. Jego twarz, zwykle pewna siebie, teraz przypominała przejrzałego buraka.
Krążył wokół reportera, wymachując rękami, podczas gdy „tajemniczy klient” pokazywał do kamery rozpadający się filtr oleju sprzedany jako oryginał za ogromne pieniądze.
— To prowokacja! Nie macie prawa nagrywać! To mój teren! — krzyczał były mąż.
— Panie Romanie — ćwierkała Katia do mikrofonu. — Teren należy do właściciela serwisu, pana Markowa, który właśnie tu jedzie, razem z inspekcją i urzędem skarbowym. Pan jest tylko zatrudnionym kierownikiem, prawda? Jak skomentuje pan podwójną księgowość?
Roman zamarł, otwierając i zamykając usta.
Jego pewność siebie rozsypała się jak tynk w starym bloku podczas trzęsienia ziemi.
Trzy godziny później mój telefon rozgrzał się od połączeń. Dzwoniła teściowa, dzwonił Roman. Systematycznie naciskałam „zablokuj”.
Wieczorem przyszła wiadomość z nieznanego numeru:
„Ola, tu Żanna. Romana zwolnili dyscyplinarnie. Właściciel zrzuca na niego wszystkie straty. Mama leży z ciśnieniem. Roman twierdzi, że to ty nasłałaś telewizję. Powiedz, że to nieprawda! Jak mamy teraz żyć?! Chciał wziąć na mnie kredyt, żeby ratować sytuację!”
Uśmiechnęłam się i otworzyłam okno, wpuszczając świeże powietrze.
Algorytm wykonany. Toksyczny ładunek usunięty, łańcuch logistyczny mojego życia ułożony na nowo — bez wad i zakłóceń.
„Idźcie, dokąd chcecie, Żanno. Choćby pod most — odpisałam. — Wasze zasady, wasze problemy”.
Nacisnęłam „wyślij”, zablokowałam ostatni kontakt i poszłam przygotować kolację. Przede mną było spokojne, wygodne i — co najważniejsze — wyłącznie moje życie.
