— Zadzwoń do kochanki i powiedz jej, że się spóźnisz. Mamy dziś rodzinny obiad — powiedziała Katia z uśmiechem, a jej mąż upuścił klucze.
Sobota zaczęła się spokojnie. Katia jak zwykle przygotowywała stół na rodzinne spotkanie. Ustawiła cztery talerze, cztery widelce i cztery noże — dokładnie tak, jak robiła to w każdą wolną sobotę, kiedy odwiedzali ich rodzice Siergieja.
Ten prosty rytuał zawsze dawał jej poczucie bezpieczeństwa. Lubiła patrzeć na równy układ naczyń, na przygotowane miejsce dla każdego członka rodziny. Przez chwilę mogła wierzyć, że wszystko w ich życiu nadal jest takie, jak dawniej.
Że nic się nie zmieniło.
Siergiej pojawił się w kuchni około południa. Był ubrany schludnie, wyglądał spokojnie i opanowanie, ale Katia znała go zbyt dobrze, żeby dać się oszukać. Jego oczy co chwilę uciekały w stronę telefonu leżącego na parapecie. Robił to odruchowo, niemal niezauważalnie.
Ale ona zauważała wszystko.
— Pokroisz sałatkę? — zapytała łagodnie, podając mu deskę i warzywa.
— Co? A, tak. Jasne, już.
Wyciągnął rękę w stronę telefonu, odwrócił go ekranem do góry, szybko sprawdził wiadomość i natychmiast odłożył urządzenie na miejsce. Katia widziała ten gest już kilka razy w ciągu ostatnich minut.
Liczyła.
Nie dlatego, że chciała go kontrolować. Po prostu od pewnego czasu próbowała zrozumieć, co dzieje się z człowiekiem, z którym spędziła kilkanaście lat życia.
— O której przyjadą twoi rodzice? — zapytała, układając świeżą zieleninę na stole.
— O drugiej. Mama dzwoniła rano, potwierdziła.
— Dobrze. To mamy jeszcze trochę czasu.
Siergiej tylko skinął głową i zaczął kroić ogórki. Nóż uderzał o deskę w równym rytmie, ale jego dłonie zdradzały napięcie. Co chwilę poprawiał uchwyt, jakby nie mógł się skupić.
Katia nalała sobie wody i usiadła naprzeciwko niego.
— Sierioża.
— Tak?
— Denerwujesz się?
— Nie. Dlaczego miałbym?
— Nie wiem. Patrzysz na telefon tak, jakbyś czekał na wynik ważnych badań.
Siergiej zaśmiał się krótko, ale ten śmiech zabrzmiał sztucznie.
Katia spuściła wzrok na szklankę. Mogła nic nie mówić. Przecież milczała już od czterech miesięcy. Od dnia, kiedy po raz pierwszy poczuła, że coś między nimi zaczęło się zmieniać.
Najpierw był inny ton jego głosu. Potem coraz dłuższe przerwy w rozmowach. Późne powroty do domu pod pretekstem spaceru albo „przewietrzenia głowy”. Telefon, który nagle stał się najważniejszą rzeczą w jego życiu.
— Żartuję tylko — powiedziała spokojnie. — Nie spinaj się.
O drugiej zadzwonił domofon.
Katia otworzyła drzwi. Po schodach powoli weszli Nina Pawłowna i Wiktor Andriejewicz. Jak zawsze przynieśli coś ze sobą. Nina trzymała pojemnik z gołąbkami, a Wiktor butelkę wina i pudełko czekoladek.
— Katiusza, kochanie, witaj — powiedziała Nina Pawłowna, całując ją w policzek. — Jesteśmy trochę wcześniej. Na drodze było wyjątkowo spokojnie.
— To świetnie. Wejdźcie, wszystko jest już prawie gotowe.
Wiktor Andriejewicz przywitał się z synem i przeszedł do pokoju. Był człowiekiem małomównym, ale niezwykle spostrzegawczym. Nie należał do osób, które słyszą tylko wypowiedziane słowa. Zawsze zauważał również to, co ludzie próbowali ukryć.
Siergiej pomógł rodzicom zdjąć kurtki i zaniósł torby do kuchni. Telefon, który wcześniej trzymał w kieszeni spodni, nagle znalazł się w tylnej kieszeni — bliżej niego, jakby bał się go zostawić choć na chwilę.
— Sierioża, pomożesz mi podgrzać jedzenie? — poprosiła Nina Pawłowna, otwierając pojemnik z gołąbkami.
— Katia, ty usiądź i odpocznij. My zrobimy.
— Nie trzeba, poradzę sobie.
— Nie, nie. Siadaj. My z Siergiejem szybko wszystko przygotujemy.
Katia uśmiechnęła się lekko i usiadła przy stole. Patrzyła na męża, który udawał, że wszystko jest normalnie.
Ale tym razem ona również miała przygotowaną niespodziankę.
Nie zamierzała już dłużej udawać, że nie widzi prawdy.
Katarzyna stała w progu drzwi i obserwowała swojego męża. Siergiej po raz kolejny brał telefon do ręki, sprawdzał coś na ekranie, a potem szybko go odkładał. Chwilę później znowu po niego sięgał. Sprawdzał. Odkładał. Ten sam nerwowy ruch powtarzał się bez końca.
W końcu Katia wypowiedziała zdanie, które przez ostatnie dwie godziny układała w głowie setki razy. Uśmiechnęła się lekko, niemal żartobliwie, choć w środku czuła ogromne napięcie.
— Zadzwoń do kochanki i powiedz jej, że się spóźnisz. Mamy dzisiaj rodzinny obiad.
Klucze, które Siergiej bez wyraźnego powodu wziął ze stołu, wypadły mu z dłoni i uderzyły o płytki. Dźwięk zabrzmiał głośniej niż powinien. W mieszkaniu zapadła cisza. Trwała dokładnie dwie sekundy.
Nina Pawłowna roześmiała się nerwowo.
— Katiusza, co ty mówisz? Jaka kochanka? Przecież on prawie nie odrywa się od komputera.
Katia tylko wzruszyła ramionami i uśmiechnęła się jeszcze szerzej.
Wiedziała, że zrobiła to dokładnie tak, jak trzeba. Powiedziała to w formie żartu, żeby nikt nie mógł jej zarzucić, że oskarża męża bez dowodów. Wszyscy mieli potraktować to jako niewinny dowcip. Wszyscy oprócz jednej osoby — tej, do której naprawdę skierowała te słowa.
W salonie siedział Wiktor Andriejewicz, ojciec Siergieja. Nie zaśmiał się ani nie odwrócił wzroku. Patrzył na syna stojącego w drzwiach i widział jego twarz. Siergiej podniósł klucze powoli, jak człowiek, który właśnie dostał cios. Nie fizyczny, ale taki, który trafia dokładnie tam, gdzie boli najbardziej.
Ojciec milczał jeszcze przez kilkanaście minut. Nina Pawłowna zajmowała się przygotowaniami w kuchni, a Katia ustawiała kieliszki na stole. W końcu Wiktor podszedł do syna, położył mu dłoń na ramieniu i wskazał balkon.
— Chodź. Zapalimy.
Siergiej spojrzał na niego.
— Rzuciłem palenie, tato.
— To po prostu wyjdziemy na chwilę. Zaczerpniemy powietrza.
Balkon był mały. Stały tam dwa składane krzesła i doniczka z uschniętym kwiatem, o którym dawno wszyscy zapomnieli. Wiktor przymknął drzwi, zostawiając jednak niewielką szczelinę. Szyba lekko zadrżała.
— Wyjaśnij mi jedno — powiedział spokojnie. — Co to było przed chwilą?
— Chodzi ci o Katię? To był tylko żart.
Wiktor spojrzał na syna.
— Siergiej. Nie pytam o nią. Pytam o ciebie. Zbladłeś tak, jakby w tym telefonie znajdowała się bomba.
— Tato, nie zaczynajmy.
— Właśnie zaczniemy. Bo nie jestem głupi. A twoja żona też nie jest głupia. Ona nie żartowała. Ona cię sprawdzała.
Wiktor oparł się o barierkę i spojrzał w dół, na parking przed blokiem. Czekał. Był człowiekiem, który potrafił czekać.
Po chwili zadał jedno krótkie pytanie:
— Jest ktoś?
Zapadła cisza.
— Tak — odpowiedział w końcu Siergiej. — Jest ktoś.
— Od dawna?
— Od kilku miesięcy.
— Katia wie?
Siergiej spuścił wzrok.
— Myślałem, że nie. Teraz już nie jestem pewien.
Wiktor wypuścił powietrze powoli i ciężko. Przetarł dłonią kark i spojrzał na syna z rozczarowaniem. Nie jak na dziecko, ale jak na dorosłego człowieka, który zrobił coś wyjątkowo głupiego.
— Ty w ogóle rozumiesz, co zrobiłeś?
— Tato, ja tego nie planowałem. Tak po prostu wyszło.
— „Tak wyszło”. Najwygodniejsze wyjaśnienie na świecie. Pasuje do wszystkiego — od stłuczonej filiżanki po zniszczone życie.
— Nie przesadzaj. Nie rób z tego tragedii.
— Ja jej nie robię. Ty robisz tragedię każdego dnia, kiedy okłamujesz swoją żonę we własnym domu.
Siergiej poruszył ramieniem, ale nic nie odpowiedział.
— I co teraz? — zapytał Wiktor. — Jaki masz plan?
— Nie mam planu.
Ojciec pokręcił głową.
— I właśnie to jest najgorsze.
Tymczasem Katia stała po drugiej stronie drzwi balkonowych. Nie podsłuchiwała. Naprawdę chciała tylko zawołać ich na kolację. Ale usłyszała jedno słowo: „tak, jest ktoś”. Zatrzymała się.
Potem usłyszała: „od kilku miesięcy”.
To wystarczyło.
Powoli odstawiła kieliszek, który trzymała w dłoni, na komodę. Tak ostrożnie, że nawet nie zabrzęczał. Wzięła swoją torebkę z wieszaka w przedpokoju. Założyła buty.
Nie płakała. Nie krzyczała. Nie zrobiła awantury.
Po prostu wyszła.
Drzwi zamknęły się cicho. Rozległ się tylko delikatny klik zamka.
Po chwili Nina Pawłowna wyszła z kuchni, trzymając w rękach przygotowane danie.
— A gdzie Katia?
Nikt nie odpowiedział.
— Sierioża! Gdzie jest Katia?
Siergiej wszedł z balkonu, a za nim Wiktor. Obaj milczeli.
Nina Pawłowna postawiła półmisek na stole i powoli wytarła ręce ręcznikiem. Wtedy zrozumiała, że coś się wydarzyło. Coś, czego nie dało się już cofnąć.
