— Wreszcie pozbędę się tej nędzniczki! — głośno powiedział Igor, zwracając się do swojego adwokata, tak, żeby cały korytarz sądowy to usłyszał.
— Dziesięć lat dźwigałem ją jak wóz. Teraz znajdę kobietę na moim poziomie.
Inga siedziała na ławce przy oknie, wpatrując się w podłogę. Ręce jej drżały, oddychało się ciężko. Ludzie dookoła wymieniali spojrzenia, ktoś współczująco kiwał głową, ktoś odwracał wzrok.
A Igor kontynuował, wyraźnie rozkoszując się chwilą.
— Kim ona w ogóle jest? Nieudana fotografka. Dziesięć lat siedziała w domu, nic porządnie nie zarobiła. Ja jeden ciągnąłem wszystko — mieszkanie, samochód, wakacje. A ona? Nic. Siedziała, pstrykała swoje zdjęcia.
Adwokat Igora odkaszlnął, wyraźnie zakłopotany, ale klient był w natarciu.
— Myślała, że będę ją utrzymywał do końca życia? Nic podobnego. Mam trzydzieści pięć lat, mam prawo do normalnego życia. Z kobietą, która choć trochę coś sobą przedstawia.
Inga podniosła wzrok. Spojrzała na męża — tego człowieka, dla którego zrezygnowała z dobrej posady w agencji reklamowej, z przeprowadzki do Moskwy, z propozycji otwarcia własnego studia.
Bo on mówił: „Po co ci kariera? Ja zarobię na wszystko. Bądź po prostu obok”.
Była obok. Dziesięć lat.
Gotowała, sprzątała, wspierała, gdy mu nie szło w pracy. Siedziała w domu, gdy zostawał na bankietach. Milczała, gdy wracał pijany i wrzeszczał, że jest beznadziejna.
I oto finał. Korytarz sądowy. Publiczne upokorzenie.
— Igor, przestań — powiedziała cicho.
— Co „przestań”? Mówię prawdę. Kim ty w ogóle jesteś beze mnie? Nikim. Nawet nie masz pieniędzy na wynajęcie kawalerki.
— Mam ręce. Mam głowę. Poradzę sobie.
— Aha, poradzisz sobie — zaśmiał się szyderczo. — Na swoje grosze wynajmiesz pokój w akademiku, będziesz biegać za zleceniami za grosze. A ja już spotykam się z Viką. Prawnik, między innymi. W dużej firmie. To jest kobieta!
Inga wstała. Wzięła torbę. Spojrzała na Igora ostatni raz.
— Cieszę się z ciebie. Naprawdę. Żyj z kim chcesz. Tylko zostaw mnie w spokoju.
Ruszyła w stronę drzwi sali sądowej. Igor krzyknął za nią:
— I nie proś potem, żeby cię przyjąć z powrotem! Po prostu pociąg odjechał!
Inga się nie obejrzała.
Proces był krótki.
Igor zgodził się na wszystko — mieszkanie jego, samochód jego, działka rodziców też jego. Inga — rzeczy osobiste i stary aparat fotograficzny, który kiedyś kupiła z pierwszej pensji, jeszcze przed ślubem.
Sędzia odczytała wyrok. Igor podpisał z zadowoloną miną. Inga podpisała milcząco. Bez łez. Po prostu zmęczona.
Wyszła na ulicę. Było rześko, niebo pokryte chmurami. Usiedła na przystanku i wyjęła telefon — nie miała dokąd iść. Przyjaciółka Sonya proponowała nocleg, ale Inga nie chciała nikogo obciążać.
Telefon zadzwonił. Nieznany numer.
— Halo?
— Dzień dobry. Czy to Inga Siergiejewna Kryłowa?
— Tak, to ja.
— Kancelaria notarialna Wietrowa. Musi Pani pilnie przyjechać do nas w celu sporządzenia dokumentów.
— Jakich dokumentów? Nie rozumiem.
— Chodzi o spadek. Pani dalszy krewny, Siergiej Nikolejewicz Kryłow, zmarł trzy miesiące temu. Jest Pani jedyną spadkobierczynią. Proszę przyjechać dziś, jeśli to możliwe, adres prześlę w wiadomości.
Inga siedziała z telefonem w ręku, nie mogąc uwierzyć.
Siergiej Nikolejewicz? Ledwo pamiętała tego brata dziadka, którego widziała raz na pogrzebie babci. Mieszkał w innym mieście, nie utrzymywali kontaktu.
Spadek? To jakaś pomyłka.
Ale godzinę później już siedziała w kancelarii notarialnej. Starszy mężczyzna w okularach rozłożył przed nią dokumenty.
— Siergiej Nikolejewicz nie miał dzieci. Żona zmarła dawno. Jest Pani jedyną krewną w linii ojca. Zostawił Pani mieszkanie trzypokojowe w centrum miasta, działkę z domem na przedmieściach oraz konto w banku. Łączna wartość spadku — około piętnastu milionów rubli.
Inga zamarła. Notariusz powtórzył:
— Piętnaście milionów. Plus nieruchomości.
— To… to na pewno dla mnie?
— Tak. Oto testament. Pani nazwisko jest jasno wskazane. Ma Pani pół roku na przyjęcie spadku, ale lepiej załatwić wszystko od razu.
Wyszła z kancelarii jak we śnie.
Usiadła w kawiarni naprzeciwko, zamówiła latte. Ręce drżały. W głowie mgła.
Piętnaście milionów. Mieszkanie. Działka.
Ona, którą godzinę temu nazwano nędzniczką, teraz była dziesięciokrotnie bogatsza od Igora.
Telefon zadzwonił. Sonya:
„No i jak poszło? Trzymaj się, przyjaciółko. Przyjedź do mnie”.
Inga odpisała:
„Dziękuję. Wszystko w porządku. Opowiem przy spotkaniu. Sama nie wierzę jeszcze”.
Po tygodniu przejęła prawa do spadku.
Sporządziła dokumenty mieszkania, otworzyła konto, obejrzała działkę. Dom był stary, ale solidny, działka zadbana. Można było sprzedać, można było zostawić.
Wybrała to drugie.
Działka przypominała jej dzieciństwo, babcię, lato. Pachniało jabłkami i świeżo skoszoną trawą. Było cicho.
W końcu wynajęła też ładne mieszkanie niedaleko centrum. Jasne, z dużymi oknami. Kupiła nowy aparat — profesjonalny, o którym marzyła. Zapisała się na kursy fotograficzne w studiu.
O spadku nikomu nie mówiła. Tylko Sonya wiedziała. A ta aż krzyknęła:
— Inga, jesteś bogata! Możesz wszystko! Otwórz swoje studio!
— Jeszcze za wcześnie — uśmiechnęła się Inga. — Najpierw się podszkolę. Potem zobaczymy.
Ale cisza nie trwała długo.
Dwa tygodnie po rozwodzie zadzwonił do niej Igor.
— Inga, cześć — głos był łagodny, prawie czuły. — Jak się masz? Pomyślałem… może pospieszyliśmy się?
— Z czym pospieszyliśmy się? — zapytała chłodno.
— No… z rozwodem. Może powinniśmy jeszcze porozmawiać, przemyśleć sprawę. Wspominam nasze dobre chwile i rozumiem, że popełniłem głupstwo.
— Igor, nazwałeś mnie biedaczką przed całym sądem.
— Byłem zły, nie powstrzymałem się. Przepraszam. Naprawdę przepraszam. Spotkajmy się i spokojnie wszystko omówimy.
— Nie. Nie mam z tobą o czym rozmawiać.
— Inga, nie bądź taka. Tęsknię. Spróbujmy jeszcze raz.
Odłożyła słuchawkę.
On dzwonił jeszcze trzy dni z rzędu, pisał wiadomości. Pojawił się u przyjaciółki Soni — ta wyrzuciła go z progu. Wysyłał kwiaty na stary adres, gdzie Inga już nie mieszkała.
Potem ucichł. I Inga odetchnęła.
Ale po miesiącu pojawił się znów. Tym razem z prawnikiem. Wniósł pozew do sądu.
Żądanie: podział majątku, który Inga nabyła po rozwodzie, bo — jak twierdził — „spadek został uzyskany dzięki wspólnym wysiłkom w małżeństwie”.
Inga czytała pozew i nie mogła uwierzyć własnym oczom.
Domagał się połowy mieszkania, połowy pieniędzy, połowy działki. Twierdził, że „wspierał żonę moralnie i finansowo, co pozwoliło jej utrzymać kontakty rodzinne”.
Sonia rzuciła papiery na stół:
— On chyba zupełnie oszalał! Jakie kontakty rodzinne?! Ty tego dziadka w ogóle nie znałaś!
— Dowiedział się o spadku — powiedziała cicho Inga. — Pewnie ktoś z naszych wspólnych znajomych widział mnie u notariusza. Albo rozmowna sekretarka w biurze się wygadała. Plotki szybko się rozchodzą.
— I co teraz?
— Teraz idę do sądu. I wygram.
Inga zatrudniła dobrą prawniczkę, młodą, ale kompetentną, Olgę. Ta przeanalizowała dokumenty i powiedziała:
— On nie ma racji. Spadek to majątek osobisty, który nie podlega podziałowi. Ale będzie naciskał, groził, próbował udowodnić, że ukrywałaś informacje o krewnym.
— Nic nie ukrywałam. Sama nie wiedziałam.
— To udowodnimy. Poza tym zbierzemy świadków jego zachowania przy rozwodzie. Im więcej damy na niego dowodów, tym lepiej.
Sąd wyznaczono na miesiąc później.
Igor przyszedł pewny siebie, w nowym garniturze, z drogim prawnikiem. Obok — Wika, ta sama prawniczka. Piękna, zadbana, z chłodnym spojrzeniem.
Inga siedziała spokojnie. W prostych ubraniach, bez ozdób. Obok — Olga z teczką dokumentów.
Igor zaczął pierwszy:
— Wysoki sądzie, domagam się sprawiedliwości. Moja była żona ukrywała przede mną informacje o bogatym krewnym. Wspierałem ją przez dziesięć lat, wkładałem w rodzinę pieniądze i siły. Teraz ona otrzymała spadek, a ja zostałem z niczym. To niesprawiedliwe.
Sędzia spojrzała na Ingę:
— Oskarżona, co pani powie?
— Nie wiedziałam o tym krewnym. Spotkaliśmy się tylko raz, gdy miałam dziesięć lat. Mieszkał w innym mieście, nie utrzymywaliśmy kontaktu. Notariusz znalazł mnie sam przez bazę danych.
— Ale byliście spokrewnieni!
— Daleko. Nawet nie pamiętałam jego imienia.
Prawnik Igora wstał:
— Wysoki sądzie, małżeństwo trwało dziesięć lat. Powód inwestował w rodzinę, całkowicie utrzymywał żonę. To daje mu prawo do rekompensaty.
Olga wstała:
— Wysoki sądzie, proszę pozwolić przedstawić dowody. Po pierwsze, spadek zgodnie z prawem to majątek osobisty, niepodlegający podziałowi. Po drugie, powód przy rozwodzie sam zrezygnował z podziału majątku, zabierając wszystko dla siebie. Po trzecie, mamy świadków jego zachowania.
Wyjęła dyktafon:
— Nagranie wykonane w korytarzu sądu w dniu rozwodu. Tutaj powód nazywa oskarżoną biedaczką i mówi, że cieszy się, że się jej pozbył. Mamy też zeznania świadków, którzy słyszeli te słowa.
Włączyła nagranie. Głos Igora brzmiał głośno i wyraźnie:
„Wreszcie pozbędę się tej biedaczki! Dziesięć lat dźwigałem ją jak wóz… Kim ona w ogóle jest? Nieudana fotografka. Dziesięć lat siedziała w domu, nic porządnie nie zarobiła…”
Sala zamarła. Sędzia zmarszczyła brwi. Igor zbledł.
Olga kontynuowała:
— Mamy też korespondencję powoda z obywatelką Wiktorią Sokołową, prowadzoną jeszcze przed rozwodem. W wiadomościach powód nazywa swoją żonę „balastem” i omawia plany rozwodu. Korespondencję gotowi jesteśmy dołączyć do akt sprawy.
Wika wstała gwałtownie:
— To prywatna korespondencja! Skąd ją macie?!
— Sama przekazałam ją prawnikowi — cicho powiedziała Inga. — Wika, zostawiłaś swój tablet u nas w domu pół roku temu. Znalazłam go po rozwodzie, gdy przeglądałam rzeczy. I przeczytałam wszystko.
Wika opadła na miejsce. Igor chwycił ją za rękę, ale odsunęła ją.
Sędzia spojrzała na Igora:
— Powód, czy nalegasz na pozew?
Milczał. Prawnik coś szepnął mu do ucha, ale Igor po prostu siedział z opuszczoną głową.
— Powód? — powtórzyła sędzia.
— Ja… wycofuję pozew — wymamrotał.
— Decyzja zapadła. Pozew oddalony. Posiedzenie zakończone.
Inga wyszła z sali. Olga szła obok, zadowolona.
— Pięknie wyszło, prawda?
— Bardzo — uśmiechnęła się Inga.
Igor dogonił je przy wyjściu. Chwycił Ingę za rękę:
— Zrobiłaś to specjalnie! Wszystko zaaranżowałaś!
— Nic nie aranżowałam. Sam się pogrążyłeś.
— Ty… ty suka! Kochałem cię!
— Kochałeś? — Inga wyswobodziła rękę. — Kochałeś tylko siebie. I myślałeś, że zawsze będę wygodna, cicha i biedna. A kiedy przestałam być biedna, przypomniałeś sobie o miłości. Tylko że miłość tak nie działa, Igor.
— Miałem prawo…
— Nie miałeś prawa do mnie. Ani wtedy, ani teraz. Żegnaj.
Odeszła, nie oglądając się. Igor stał przy wejściu, a Wika już wsiadała do taksówki — sama.
Inga otworzyła swoją pracownię fotograficzną pół roku później.
Niedużą, ale przytulną, z dobrym światłem i nowym sprzętem. Nazwała ją po prostu „Punkt”. Bo to był punkt zwrotny nowego życia.
Pierwsi klienci przyszli z polecenia Soni. Potem — pocztą pantoflową. Inga fotografowała śluby, dzieci, rodzinne portrety. Pracowała z pasją, wkładała w każdy kadr część siebie.
Pewnego dnia przyszła do niej młoda, zagubiona dziewczyna.
— Chcę zrobić sesję. Dla siebie. Niedawno się rozwiodłam i potrzebuję… zobaczyć siebie na nowo.
Inga uśmiechnęła się:
— Rozumiem panią. Zróbmy, żeby była pani piękna.
Sesja była pełna emocji. Dziewczyna płakała, oglądając zdjęcia.
— Nie widziałam siebie takiej od wielu lat. Dziękuję.
— Dziękuję pani — odpowiedziała Inga. — Za to, że przypomniała mi, po co to wszystko robię.
Wieczorem siedziała sama w pracowni. Piła herbatę rumiankową, patrzyła na zdjęcia na ścianach. Szczęśliwe twarze, śmiech, miłość.
Telefon zawibrował. Wiadomość od nieznanego numeru:
„Inga, tu Igor. Przepraszam za wszystko. Byłem idiotą. Jeśli kiedykolwiek będziesz chciała porozmawiać — jestem tutaj”.
Przeczytała, uśmiechnęła się i usunęła wiadomość. Potem zablokowała numer.
Igor pozostał w przeszłości. Razem ze słowem „biedaczka”, upokorzeniem i bólem. Tam jest ich miejsce.
A tutaj, w jej studiu, pod miękkim światłem lamp, zaczynała się inna historia. Jej historia. Z szczęśliwym zakończeniem, które napisała sama.
